когда писаки начинают сравнивать Есенина с другими поэтами, мне хочется громко им крикнуть:
-Заткнитесь господа, Есенин - сама Русь, которую вы убили.
Есенин воскреснет и снова со мной пройдёт босиком по стране берёзового ситца, а весенней гулкой ранью проскачет на розовом коне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.