А мне хотелось бы хоть с кем-то говорить

С утра лишь дождь по проводам лениво капал,
Ограды, парки - всё сливалось пеленой.
И лист оранжевый на землю тихо падал,
Казалось, это происходит не со мной.

Из зим задумчивых заброшенная в слякоть,
Как мотылёк о стёкла люстры, чуть дыша,
Дрожит и бьётся, не решаясь снова плакать...
Кто это, спросишь... Моя бедная душа.

И под навесом дико съёжившись от ветра,
Она страдала о потерянных часах...
О тех, кто снова отдалился незаметно,
О тех, кто чаще появляется во снах...

Смеются беззаботно кукольные лица,
Слегка качаясь там, за занавесом тьмы...
А мне хотелось бы хоть с кем-то поделиться,
Но все бесстрастны, безразличны и немы.

Не мы... А кто-то вместо нас теперь привычно
Скрывает в сумке застарелый реквизит,
И в атмосфере бездорожья романтичной
К родному дому каждый вечер лихо мчит...

А мне темно. И веет холодом от окон,
Сбегает лето - нам его не повторить.
А мне сегодня так безумно одиноко...
А мне хотелось бы хоть с кем-то говорить...

Хоть чьим-то зыбким и надуманным питаться,
Хоть с кем-то спорить о безделице в сердцах...
И это место не моё - бездушный панцирь,
И скука мелочная в этих голосах...

Но слушать некому - обрывки оправданий
Пестрят меж строчек, в тонкую сплетаясь нить...
И ты пока ещё не пленник мой, я знаю...
Но мне хотелось бы хоть с кем-то говорить.