Отчий дом не впервой покидая,
Как и я, ты в окошко глядишь...
Поезда нас увозят, вздыхая,
Будоража таёжную тишь.
И дрожит, замирая в лощинах
Отзвук нашей былой суеты.
Ты ли мой, этот образ мужчины,
Или рыцаря давней мечты?
Ведь в мечтах, мы в тайгу улетая,
Видим часто кошмарные сны.
Нас зовут, эти дали без края,
И пугает объём новизны...
Я на полку плацкартную лягу,
И, колеса стуча, побегут.
Пусть зовут меня люди бродягой,
И полегче чуть-чуть, баламут.
Полюбив эту роль баламута,
От бродяги, уйдя на вершок,
Я квартирную прелесть уюта,
Променяю на спальный мешок.
Стук колес - зеленеет равнина,
Ночь прошла – показались пески.
И, обычное: - Выпьем, рванина!
чтоб уйти от томящей тоски.
Не страшны буераки, овраги
На дороге мирской суеты.
Мы с тобою скорее - бродяги,
А не рыцари давней мечты.
1965 год.
Геодорожная
© Copyright: Николай Бутылин, 2020
Свидетельство о публикации №120100301392
Свидетельство о публикации №120100301392
Рецензии