Та самая осень, в которой
Резона и умысла нет,
Потребует нежный сонет,
Глядя на поэта с укором.
И вот бедным утренним вором,
Запрятавшись в плащ и берет,
Поэт уж плетется на свет
Её заповедных просторов.
Он пестрый напишет подстрочник,
Что полон рябин- многоточий
И желто-лазурных идей...
А осень наморщит свой носик,
И дождичка горстку подбросит:
"Старайся, старайся, злодей!"
Осенний сонет
© Copyright: Валентина Артамонова, 2020
Свидетельство о публикации №120100208238
Свидетельство о публикации №120100208238
Рецензии
