Ты пишешь мне, что кончились слова.
А я оставил Розенталя в печке.
Смотрю на одинокую насечку
на безымянном. Ты уже мертва.
Какие безмятежные деньки.
И эта лучезарная условность.
Ты эту боль как дань свою прими.
Своим обидам вычурную ровность.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.