Плутарх

Ты пишешь мне, что кончились слова.
А я оставил Розенталя в печке.
Смотрю на одинокую насечку
на безымянном. Ты уже мертва.
Какие безмятежные деньки.
И эта лучезарная условность.
Ты эту боль как дань свою прими.
Своим обидам вычурную ровность.


Рецензии