Скрученный воздух просит движения,
Мгла непролазна, темна.
Больше не будет душе наслажденья,
И больше не будет меня.
Продолжат лететь через память кометы,
Все разрывая и жгя.
И превратятся чудесны моменты
В стопку чудного огня.
И то, что осталось, утонет в бокале,
Пьянь разнесет по домам.
И повторится все так же, сначала,
Но больше не будет меня.
Пропал
© Copyright: Евгений Батурик, 2020
Свидетельство о публикации №120100201917
Свидетельство о публикации №120100201917
Рецензии