И это было

Это тоже было в жизни моей тогда. Когда я перестала себя принимать как есть. Проходили недели, месяцы и года. А себя я воспринимала как тот протест, что проносится звоном крыльев у серых скал, в виде коршуна, неприметного в синеве. Его тоже не принимают в толпе. Провал, снова взлёт, но уже отражения нет в Неве. Эти бури родились в мыслях. До самых туч они мечутся без домов, без дворов, без крыш. Они снова как ветер, который всегда могуч - помнишь как ты читаешь строки эти, сидишь как за партой, и за окном настоящий шторм. Но его каждый день увидеть могу лишь я. Каждый день протекает будто игра в лото. Что сегодня пророчит моя, мать её, семья? Открываю ночами двери на небеса, укрываюсь от ветра, града, дождя, снегов. В школу мне просыпаться уже через полчаса. А река только-только вышла из берегов, и так хочет опять живое с лица земли смыть, по-доброму, но на вечность, и навсегда. Открываю глаза, я наверное, и любить буду мало. Но хочется сильно, на все года. Как любовь сопоставить с пророчеством что сбылось. Как убрать все последствия рока, который пыль. Что мне делать с вагонами, тоннами этих слёз, что бессмысленными считала тогда. Ковыль не даёт обнажить всю землю в степях никак. Он есть тоже, как это было всё, что прошло. Принимаю я всю себя. Принимаю так. Не забуду я что степями всё заросло. И открою я тайну тогда, только никому. Не поверят же снова каждый, узнает кто. Это счастье, когда я теперь могу и живу. Я всё помню. И это смерть. И добро, и зло.

30.09.20