О Марине Цветаевой слово
Какой был взлёт, среда, какая.
Казалось счастье на года.
Судьбой Мариночка играя,
Пришла стихами навсегда.
Самим собою быть хотела
И не зависеть от среды.
Она бежала и летела
Не ощущая суеты.
Она воспитана в культуре.
Искусство ценится в семье.
Мать, одаренная натура,
Не раз напомнит о себе.
В шестнадцать лет Марина пишет
Стихи о вечности, любви.
И атмосферой жизни дышит -
Всё жизнелюбие в крови.
Валерий Брюсов слово скажет.
Волошин в дружбе у неё.
Стихи друзей духовно свяжут.
Марина позже всё поймёт.
Не поняла октябрь в России
И в эмиграции живёт.
И это бремя не осилить,
Себя и душу не поймёт.
Не приняла их заграница.
Её стихов Россия ждёт.
И часто Родина ей снится,
К себе, ей, кажется, зовёт.
Жизнь эмигрантская на грани.
Всё обличает и клеймит.
Такая жизнь ей сердце ранит.
Душа несказанно болит.
Свою духовность здесь теряет.
Обречена на нищету.
От безысходности страдает
И видит только пустоту.
Пришло прозрение к ней поздно.
И вот на Родину спешит.
Ей даже слёзно и тревожно.
Вся от волнения дрожит.
Но это новая Россия.
Давно порядков старых нет.
Она красива и всесильна,
И излучает яркий свет.
Уже в Москве, готовит книгу
И переводами живёт.
Как рада жизни этой, мигу,
И жизнь размеренно течёт.
Но оказалось всё не долго.
Год сорок первый доконал.
Летели к нам войны осколки,
Фашизм немецкий наступал.
Москву Марина покидает.
В тоске в Елабуге живёт.
И от депрессии страдает,
И ничего уже не ждёт.
Вновь одинока и распята
Фашистской подлою войной.
И вот она теперь расплата -
Проститься только бы с семьёй.
Чужая здесь она, чужая.
Пришлась опять не ко двору.
Как дальше жить она не знает:
«Уж лучше я в петле умру…»
2020 г.
Свидетельство о публикации №120100107467