На изломах осени трепетной,
Я встречаю людей и судьбу.
Слышу ветер, средь шороха, лепета,
Катит время на горку, арбу.
Скрип колёс и калиток не смазанных,
В тему рыжая ржавчина тут.
Чую с осенью крепко мы связаны,
Избавляясь от грусти чай пью.
Что арба? Время данность в движении,
Неизменно и необратимо.
Год за годом моё поколение,
В зиму катит как будто бы в Рим.
Всё свежее и всё не уютнее,
С каждым часом всё дальше от лета.
Только лужи светлы, небо мутное,
Стих написан. Дымит сигарета....
День 268 арба времени
© Copyright: Спицын Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120100105452
Свидетельство о публикации №120100105452
Рецензии
