Никакой мне эскулап во-веки
Душу не сумеет исцелить; -
Потому я прикрываю веки:
Радугу пытаясь уловить
В струнах солнца, чем играет ветер
В чаще леса в золотой листве,
И душе становится в поэте
Много, много легче, чем в Москве!
Что-то шепчут торопливо листья,
Чтобы я сумел перевести,
Что рисует осень своей кистью
И в стихотворенье привнести...
Как кленовый лист пылает в луже,
И его услышать тихий плач,
Как он умирает перед стужей,
Чтобы перевёл я, как толмач...
Может, травы верят мне - как дети
Милые, доверчивы они?
Видят душу чуткую в поэте
Тихим бабьим летом в эти дни...
Может, они чувствуют дыханье
Или слух особенный души...
А, возможно, именно страданье
Делает её такой в тиши -
Здесь, в лесном, безлюдном тихом храме,
Где я исцеляю боль свою,
В сказочной и многозвучной гамме -
Будто бы в потерянном раю.
25. 09. 2020.
© Copyright: Максим Черников, 2020
Целебное
© Copyright: Максим Черников, 2020
Свидетельство о публикации №120100105440
Свидетельство о публикации №120100105440
Рецензии