Мне еще попеняют
за холод и меокую лрожь,
за простуженный голос
и хриплое гркстное пенье,
и с самим-то собою
я вместе и врозь,
и сплошной понедельник
для меня в воскресенье.
И закончится это
распадом не звонких уепей,
недоумением
и частоколом одиночества,
и какой бы
из меня не получился Орфей,
Эвридика
будет звать меня по имени-отчеству.
Что ей песни мои:
у неё – ни кола ни двора,
ни потертой монеты,
ни шелкового платья,
только – крылья за окнами,
только – клекот орла,
и – болезненное
поддерживающее объятье.
Так уж вышло:
на небе – обмылок луны,
ворох звезд
и грязная облачная вата…
Где же губ
пульсирующий кармин,
где же сладость восторга
и сил распоследних растрата…
Видно, у равнодушной природы
больше нет сил,
только – бедный рефрен,
только – пот на дрожащих ладонях.
Каждый час
равнодушного счастья за себя отомстил –
безнадежность,
бескрвлость,
беспрекословье погони…
Болезнь болезни
© Copyright: Валерий Белоножко, 2020
Свидетельство о публикации №120100102168
Свидетельство о публикации №120100102168
Рецензии