Перечеркивая страницу за страницей,
Пытаясь писать все быстрей и быстрей
Я все боюсь... остановиться,
И стать к тебе еще... нежней.
Я задаюсь к себе одним лишь вопросом,
И сколько лет не могу дать ответ.
Это стало уже психозом.
Я так и не выработал к тебе иммунитет.
Может и вру, вру нагло себе,
Но мне так сладостна мысль,
Что я умру, но в моей судьбе
Будет какой-то смысл.
Смысл
© Copyright: Адамович Ангелина, 2020
Свидетельство о публикации №120093009127
Свидетельство о публикации №120093009127
Рецензии