Мои поступки глупы и неистовы,
я был при смерти, да и сейчас нахожусь.
Эти стихи – раздутые искорки,
затлевших, но обжигающих чувств.
И что бы было, если б не было больно?
Я бы был семьянин и растил бы живот?
А так горечь, ручка и комната.
И изуродован моей чушью блокнот.
Наверное, это все зазорно и плохо,
строки мои к добру не ведут.
Я пишу про куртизанок и водку,
лишь потому, что сам не могу.
Не могу я здесь быть счастливым
и не могу я стать кем хочу,
я по целям стрелял, но оказалось, что мимо
и стволом у виска я бездумно кручу.
Этот ствол – моя жизнь шальная.
Этот ствол – двери, ведущие в клуб.
В дуло ружья я смотрю и рыдаю,
Надеясь, измениться к утру…
Я не боюсь, что осудит читатель,
страшно, что моими следами пойдут.
Не смотри на меня, я потерян и ранен,
Но я стану другим… Если смогу…
2019
Если смогу...
© Copyright: Миша Сказочкин, 2020
Свидетельство о публикации №120093006320
Свидетельство о публикации №120093006320
Рецензии