В суете выходного дня,
весь наизнанку у бара,
добирался пролетарий до дна
бутылок души и карманов.
Он пил как найденыш Сахары,
скулил как раненый пес,
жадно сыпал солью на раны,
вспоминал про любовь, поминал…И по новой…
И возможно не было б драмы,
и возможно б не гибнул поэт,
только в нем уже что-то сломалось.
Его обманул человек.
Быть преданным, что может быть хуже?
Окровавленный нож под лопаткой застыл.
Он бормотал невнятно, простужено:
«Ма…Мария…я вас любил…
Я думал вы сродни Херувимам,
я думал вы святой человек,
а вы на простынях с нелюбимыми
В полумраке терялись на век».
2019
Я Вас любил...
© Copyright: Миша Сказочкин, 2020
Свидетельство о публикации №120093006305
Свидетельство о публикации №120093006305
Рецензии