За хвост поймать мелодию, строку
и каркнуть, словно ворон на суку.
Вот радость, что осталась напоследок.
Возможно, это расстарался предок.
Откуда что берётся – не узнать.
Заскок через столетия нередок
и лезет предок скуку разогнать.
Что толку, впрочем. Нет меня в России,
России нет во мне. Туман сгустили
неведомые силы в свой черёд
и на изгоя всех собак спустили.
Неласков високосный этот год.
И каждый вечер загоняет в угол
и трудно отличить людей от кукол
и трудно всё – ни жить, ни умереть.
Осенний сплин пришёл в окне ржаветь.
За хвост поймать мелодию, строку...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120093000456
Свидетельство о публикации №120093000456
Рецензии