Всё равно ничего непонятно.
В темноту отступает реальность.
В темноту, слепоту, нелегальность.
Иногда это даже занятно.
Фон расплывчатый, смутный, неясный.
Его щупает взор мой напрасный.
Осень жмётся к ноге, как собака,
ждёт, похоже, условного знака.
Время тоже юлит и при деле.
Всей-то жизни... А сколько печали...
Или это ряды поредели,
или слово забыли в начале...
Что-то радости мне маловато,
навалились и жмут непонятки.
Видно, осень зимою чревата
и торопит, кусает за пятки.
Ничего, разберёмся, домыслим,
отворятся железные двери,
что-то где-то откроется, в смысле
продвижения к смыслу по мере.
Всё равно ничего непонятно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120093000434
Свидетельство о публикации №120093000434
Рецензии