Город, тобою покинутый,
выкинул все, что оставила,
что бы с ума свести.
Дверь твоя, пастью разинутой,
смотрит душой окровавленной,
отрыгивая мои стихи.
И в растерявшихся улицах,
ветер затихший плачет,
отравленным сквозняком.
Я, заметно ссутулившись,
твержу ему
- Ничего не значит
чувствовать себя подлецом.
Нищие швыряли в меня горстями
гроши:
Кешбеки после молитв,
с криком
-Будь первым в журнале « Forbes »
только ЕЁ не ищи.
Наверное прислушаюсь к фрикам.
Город
© Copyright: Владимир Иванов Евгенич, 2020
Свидетельство о публикации №120093004103
Свидетельство о публикации №120093004103
Рецензии