Вот бы мне шорох листьев понять, как речь,
или считывать дождь с надутых облачных губ.
Вот бы в ветер, словно в нору, залечь
и теребить и мять осени рыжий чуб.
Скучно с собой, в себе, словно на дне реки.
Дни вприпрыжку бегут, юродивы и легки.
Праздника что ли нет? Праздник манит, зовёт.
Богом он в слог осел и терпеливо ждёт.
Не ухватить его. И телефон молчит.
Не позвонит Иисус, дятлом лишь в мозг стучит.
А вот бы Его спросить о чём-нибудь невпопад.
Вдруг бы Он, как и я, встрече нашей был рад.
Вот бы мне шорох листьев понять, как речь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120093000386
Свидетельство о публикации №120093000386
Рецензии