Прости меня, о мой Кумир,
Что лик мой траурно печален.
Не уместить весь этот мир
На тонких каверзах из стали.
Порой, изрезав в кровь персты,
Я беззащитен перед лирой.
Банальны вирши красоты
В душе, истерзанной стихирой.
И рад бы я, как Ангел петь
На Богом проклятых подмостках,
Но только вынужден терпеть
Боль за спиною из отростков.
Я счастлив тем, что жив доколе,
И поневоле в том успел,
Что крылья заперты в неволе
Служить порокам грешных тел.
Вся жизнь дана была пророком,
Чтоб нашей первой встречи ждать.
Но плохо я внимал урокам
Законы жизни понимать.
Мои безудержные строфы —
Лишь эликсир больной души.
Всё, что в миру собрал по крохам,
Бездарно роздал за гроши...
5 октября 2018
Прости меня, о мой Кумир...
© Copyright: Серж Стаховски, 2020
Свидетельство о публикации №120093002909
Свидетельство о публикации №120093002909
Рецензии
