Пуговка

Пришиты, словно пуговки к прогрессу.
На связи сутки. Тёплый телефон
На поводке, он знает своё место,
И создаёт благоприятный фон.

Звонит и принимает тексты в чатах.
И ты мне пишешь, словно потеряв,
На карте городской с щитом и в латах,
Раскачивая свой душевный нрав.

А я повис на ниточке сначала,
Но в толчее, оторван был совсем,
И плюс к тому, чтоб не казалось мало,
Я укатился, потеряв свой шлем...

Сквозь вой ветров, не шли мне СМС,
Откуда взяться стройным вышкам связи
От Теле2 или от МТС,
В глуши, где по грязи ползут КамАЗы.

Постой немного, ты притормози,
Быть может здесь в лесах вполне исправный,
Затерян пункт правительственной связи,
В анналы слитой сказочной страны.

Летают спутники по эллипсам орбит
Вокруг лесов земных и океанов
И может, позывной мой не забыт,
Не стёрт с катушек радиосигналов.

Не с голубем почтовым прилетит
Набор из цифр скупой радиограммы,
С лучом звёзды, которая не спит
В горах Тибета, в храме Далай- ламы.

И ты в ответ не буквами пиши.
Не долетят по почте, и ногами
Не добредут слова твоей души,
И не прочтутся мокрыми глазами...