Две тысячи десятый год
с тоской я вспоминаю,
Парад Победы ждал народ
шел день - восьмое мая,
а в нашем доме грянул гром -
мы с бабушкой простились,
и очень долго мы потом
за упокой молились.
Год пролетел, и снова май,
мы зажигаем свечи,
традиционно поминая,
всех, кто сейчас далече.
Восьмое, утро, и опять
беда в семью ввалилась
Невыносимо сознавать,
что с папой я простилась.
Года летят быстрее света,
четыре года позади,
и снова новость - больше нету
родной души. Вновь боль в груди.
На календарь свой взгляд бросаю,
и злоба душит неспроста:
обычный день - восьмое мая,
а я с молитвой на устах....
Не знаю, что это за кара,
или стеченье обстоятельств,
но каждый год восьмого мая
я стала в ужасе боятся.
Восьмое мая
© Copyright: Ольга Ивановна Голубкова, 2020
Свидетельство о публикации №120093002714
Свидетельство о публикации №120093002714
Рецензии