Сестра, мне грустно... Моя осень
рассвет холодный дарит мне,
и ничего моей судьбе
не предвещают песни сосен,
мечтающих о парусах,
чтоб мачтами вздыматься в небеса...
А помнишь, на стволах янтарных -
на их коре, смола-слеза
копила свет. И нам в глаза
светила маячком стран дальних,
и палубой качался наш порог,
и пили мы из морса сладкий «грог»...
И детскую игру «в пиратов» книжных -
библиотеки старой пыль -
мы превращали в явь и быль.
И «клад», зарытый под булыжник,
сокровищем казался нам,
и шторы шёлк дарили парусам.
Но с той поры веранда опустела...
А с севера набег из сизых волн
прибил к причалу старый утлый чёлн,
и жажда приключений охладела...
Лишь капелька смолы горит как встарь -
Подарок твой в кольце моём – янтарь.
Янтарь
© Copyright: Тн Клм, 2020
Свидетельство о публикации №120092908925
Свидетельство о публикации №120092908925
Рецензии