Уставший от пафоса
Стройных строчек,
Я перекидываю платье
Простыни
На постылый бок кровати,
И глаза кошачьи как угли,
В догоревшей ночью хате,
В них ли скрылся ты,
Мой тленный плут-создатель?
Старых книжек тяжесть,
За слогом ли,
За бежеватою пыльцой?
Или просто
Стоит свою рукопись наполнить
Ядовитым, сверкающим свинцом?
Бытовуха как Освенцим
Для ангелов в миру,
Что на деле - муха
В тарелке супа,
Спутанная с перцем.
И тут ли скрылся толк?
Бог в просвете букв?
Как лицо в ладонях лифта,
А раздавшийся хлопок
Скрывает суть,
Что реальность рано или поздно
Обернётся скучным мифом.
Что не важно,
Ноги волочишь по пустыне
Или ждёшь женщину в метро,
Для потомков мы - набор,
Не самых примечательных историй
Как пятна пота
Оставленные на мятой простыне,
Человеком,
Что вертелся впотьмах
В поисках создателя плута,
Что по сути смотрит в нас,
Наверняка,
Улыбается
И хохочет как дитя.
Поиск
© Copyright: Артём Казак, 2020
Свидетельство о публикации №120092900840
Свидетельство о публикации №120092900840
Рецензии
