Элегия

               

осень...
медленно, коснулась холодной пеленой багрового заката каштановых кудрей под окном в голубые дали и белые паруса облаков, повеяв задумчивостью ненаписанных писем, легли на чуть примятую розовым туманом траву у прибрежных одиночеств, разлитого под фонарной лучизной и привыкшего к земному краю  восприятий неисчерпаемых глубин души, невыразимого,неописуемого,заколдованного светом и тьмой, сумрака.

сумрак...
неизменный репетитор несбывшихся снов о твоих ладонях на груди, уставшего от всего, что не ты, молчаливого странника.

опускаю глаза на тротуар, редкие листья видятся мне чем-то потусторонним, и ветер, забывший их под скамейкой в старом парке, стихает под сосновым великолепием грез о вечном движении времени по тишине, приговоренной к одиночеству, души.

душа...
дрожит себе на пепельной макушке пера где-то за краем понимания, что она есть.
как она чувствует свою обреченность быть крылами сумрачных веяний грусти, как верит в любовь и творит тебя в себе,о чем печалится под шелест умирающей листвы,опоздавшей в небо.

небо...
ни края, нидна - цветущее за гранью бесподобных преображений  мира, таинство схождений из-под ног земного ,
дрожь на соленых от слез устах, что шепчут тебе - тебя, музыка слов в молчаниях мраморных свеч, что не дождались стихов у забытого за недоверчивым вчера - дождя.

дождь...
мое вечное безответное прости по окнам в тебя. как я вымок в безмолвии времени быть твоим, как поглощен расстоянием всего, что не сказал тебе, не выронил в строку,
как выплеснут в нежность твоих ладоней, не поцеловав любимую прежде, чем она уснет...

всем собой чувствую твои прикосновения, каждым дыханием впитываю печаль твою, вижу глаза
с нежной грустинкой в любимой улыбке.
ты отдала мне всю себя, подарила что-то
бескрайнее счастья, больше, чем просто любовь, и мне невозможно передать себя даже немного, не изложить всю прелесть, укутавшую время в бархат твоего голоса.

неужели все это было со мной, и я ли это был...

ночь...
вселенская темень поглотила уснувшее солнце и скрыла все то, что днем казалось земным, но вот она - ночная элегия души родом из сумрачных зон необыкновенного... ночь первозданней, ночь задумчивей и чувственней, одинокий опус сердца в бесконечном
шедевре твоей печали.

печаль...
красивая, как небо, качающее колыбель только родившихся строк о капельках нежности на щеках твоих, неотразимая прелесть кленового шелеста под последними лучами засыпающего света - краски души... не подобрать акварелей, не найти слов,
не умею сказать их, не получается, но чувствую - ты слышишь этот шепот из одиночества странника, и музыка с моей страницы долго касается твоей грусти.
 
грусть...
заколдованная радуга над одиноким сердцем, поэзия, растроганных дождем, откровений над опавшими с последних цветов лепестками, тень ангела за свечой, что освещает почерк осени, где
небо приютилось в закатном саду, где цветут, благоухающие тобой, стихи.

стихия...
облачный край, залитого мглой, горизонта в сиреневой дымке, где ветер укладывается на ночь в роскошные перины зари, и тихий, тюльпановый май в снах черемуховых укутывает раздумия в едва слышимый шепот ночных волн.
чуть заметные мерцания звездных стай в иссиня черной плазме неведомых высей.
туман, обнимающий перламутром березовых снов утренние цветы, и снова  дождь, мое промокшее - я здесь, мои, срисованные с неба, капельки строк, музыка о лунной тишине в ладонях твоих, стихия бездонного молчания под нежность прикосновений.

свеча...
горит, мерцает в проникновенной, первозданной невесомости, дышащей тихостью этого, расплывшегося вокруг строк, полумрака -
как бездонно глубока высь, как трогателен сказ о душе в душе...

словно, сама смерть написала жизнь
на языке света, уходящего по краю тьмы к бескрайним изобилиям душевной прелести, где ты всегда, бесподобно, красива и нежна.

без тебя...
кто я,
где,
и что во мне не дает вернуться и обнять колени твои, закрыть глаза и слиться с шелестом, залитого сумраком, двора в каждый раз неповторимых прикосновениях стихопролитной дрожи к волосам твоим.

все мое - в тебе, и сердце, и благоразумие на грани сумасшествия, и даже одиночество, как невозможная чувственность нездешнего, как бесподобие любви - все в тебе.

и ты это знаешь,
и, закрывая глаза, проникаешься мной до всех глубин мира снов о том, как я не могу без тебя...

не могу дышать иначе, чем так, как выронил строки эти в тишину тебя, не могу называть себя поэтом, не могу сказать, что живу.

проза ли это...
нет,
стихи не-стихов
о том, как душа в душе -
больше, чем просто
любовь.

= 2020 =