Памяти А. С. Пушкина

Воспета горькою душою
Во глубине печальных лет
Та песнь, что сказкою земною,
Писал великих дней поэт.

Его витые бакенбарды
И профиль с памятным пером,
Запомнят радужные барды,
Чьим стал он сказочным крылом.

Но кто поймёт поэта душу,
Которой бился он об лёд
Того простого равнодушья,
Что в сердце каменном живёт...

Не понят был и не оценен,
Был изгнан, будто бы чумной,
Но свет души его нетленен,
Он был живой - не золотой.

Его свеченьем был не купол,
Не величавый ореол,
Но памятник совсем не хрупок,
Который он себе возвёл.

И все цари пропали разом,
Их тлен развеян на ветру,
И лишь поэта светлый разум
С души сдувает мишуру.

Но кто же знает, как страдала
Его прекрасная душа,
Когда всецело обнажала
Себя, стихи родить спеша...

Как мимолётное виденье
Потом тоскою отдаёт,
Как это чудное мгновенье,
Затем лишь сердце изорвёт.

Он жить устал, быть вечно юным.
Все сказки в вечности он спел,
И пули ядрышком чугунным,
Жестокий рок в него влетел.

Убит ничтожным сладколюбцем,
Да впрочем, и не важно кем,
Он был блистательным безумцем,
Таким остался насовсем...

Его любовь, души полёты,
И профиль, что не поседел,
Он в молодые свои годы
Стихи писать всегда хотел.

Когда от раны, что терзала
Его измученную плоть,
Он говорил: «Душа устала,
От тех, кто стал её колоть...».

И эти раны не излечишь,
В поэта сердце навсегда
Стихами, что увековечишь
Себя на долгие года.

И Александр не тот великий,
Что жизни в войнах отнимал,
А тот, что безо всех религий
Стихами души согревал.