Нет больше в сердце благозвучных струн,
расстроены и флейта, и орган,
жива одна лишь птичка-говорун,
смотри-ка ты, такая мелюзга,
и та в вещуньи-ведьмы подалась,
нет, что б хорошее накаркала, а то....
Жиган - ветрище, мот и ловелас,
сорит дождями. В твидовых пальто
друг к другу прижимаются каштаны,
и скоро нарисуется июнь,
но терпит крах теория стакана,
он полон доверху, и ты пока в строю,
но почему-то блёклы акварели,
а расписать их не хватает слов.
Несёшь в себе секрет Полишинеля,
словно в авоське с дырками улов
густырки и озёрной мелочёвки,
шарахаясь от тютчевской грозы.
А ветер, разгулявшись, вьёт верёвки
из насквозь мокрой ивовой лозы.
Не видят дальше собственного носа
ни дождь косой, ни пара сизарей,
бросаясь жигулёнку под колёса.
Ну, тормози же, тормози скорей!
Весенний сплин
© Copyright: Наталья Седова 4, 2020
Свидетельство о публикации №120092907021
Свидетельство о публикации №120092907021
Рецензии