Не думал я, что век свой доживать я буду так

Не думал я, что век свой доживать я буду так.
Как будто и не жизнь сейчас, а так – пустяк.
Да даже не пустяк, а пустячок.
И будто всё почти закрыто на замок.

И есть за что мне презирать себя.
Я это чувствую сильней день ото дня.
Теперь другого выхода мне нет,
Как оставаться с этим до заката лет.

Ну что мне сделать, чтоб открыть ту дверь,
Где спрятан список всех моих потерь?
Его уменьшить надо на одну,
Чтоб не пойти из-за неё ко дну.

А может, там, на дне, получше будет мне,
Чем здесь, на грешной, непонятной мне Земле?
Над этим стоит призадуматься сейчас,
Пока последний свет в конце туннеля не погас.

А может, зря все это я пишу?
Быть может, мне пожить, пока дышу?
Меня стрижи удерживают здесь.
Они мне не простят такую спесь.

Стрижам я обещал дождаться их.
И надо обещание сдержать,
А не писать мне мрачный этот стих.
И все на место может встать опять.

Стрижам обязан стал – спасителям моим.
Они меня вернули в жизнь сейчас.
Быть может, зря мы иногда хандрим.
И часто невдомек, чтo стоит жизни час.


Март 2019 г.