Босые, с занозами на пятках,
В пыли дорога. Осень. Листопад.
Мы согреваемся вприсядку.
И крика, визга — водопад.
Рачище старый — мох на клешнях,
Нора за локоть цап его,
Я закричал от дикой боли
И с головой ушел на дно.
А раки — словно самолеты,
А к, ешни — бомбы, в них трава.
И падают они на землю
Под наше звонкое ха-ха.
А Колька Сыч их собирает,
Ему сегодня повезло,
Он морщит нос — он понимает,
Как нам, беднягам, холодно.
Вот ямку для костра мы роем,
Костерчик, милый, разгорись.
От ветра мы тебя закроем,
Ну что ж ты, милый, не сердись.
Мы дуем, дуем, зубы скачут,
Мы прижимаемся к огню.
А старые рачища плачут,
Что мы в жаровню их ату...
Ну все — готовы, ох, горячи!
Усища, где вы, ох, вкусны!
И розовеют на закате,
Вихрастые крутые лбы.
Раколовы
© Copyright: Хабаров Олег, 2020
Свидетельство о публикации №120092904669
Свидетельство о публикации №120092904669
Рецензии