Песни вереска

О поле, поле, кто тебя
засеял бульбой и маисом
заместо мака-конопли?
Какой ретивый агроном?
Соседи тычут и грубят,
Полоний прячется в кулисах,
французы давятся «Шабли».
Сбивает с ритма метроном.

Студентки шумною толпой
по Белоруссии кочуют,
их скудный слог порой суров,
но формы радуют ОМОН.
Любой, окончивший Вест-Пойнт
от них бежал бы, ног не чуя.
Но крепок стержень у сябров:
Любовь - облава - танцы - шмон.

Потом профессор кислых щей
споет прогульщицам отпетым
(за штамп  в зачетке - был слушок,
один Лука непогрешим):
- Ах, Света! свет моих очей..
- Мария, мне ноктюрн… на флейте…
- О, Ника! Очень хорошо…
Вот так и рушится режим.

Что дальше? девичья орда
затеет шабаш с хороводом,
попутно вытопчет поля?
И рыжий ушлый толераст
объявит рыночный бардак,
Кухарка выйдет из народа,
войдет в элиту - voila!-
и джойстик блогеру отдаст?

И снова трус и мор, и глад?
Чума на оба ваших дома…
И повторится все как встарь:
бушпритом вштыренный в корму
(таки лимонно-новый взгляд
в угоду модам за кордоном),
в ермолке пыльной комиссар
продаст Герасиму Муму?