твои руки пахнут мятой...

Утром щебет птиц,
Их слышно,
Но не соловьи.
А синицы те подружки все снуют,
Их щебет слышу;
Через сердце, что внутри.

Я живой! И, слава Богу!

А ведь были дни,
Я ползком и лишь по полу от зари и до зари.
А сегодня осень краски и письмо конверт.
Осень ласковая манит и кричит: «привет»…
И письмо, и запах яблок, и твоя ладонь.
Вот еще бы!?
Но напрасно, есть в спине чуть боль…
Капнул дождь на подоконник,
Тучи за окном,
Но сегодня только вторник и твоё письмо.
Вот бы сразу, и мгновенно,
Но
« нельзя» - совет.
И по дням, как то варению я пишу сюжет.
Краски сохнут на мольберте,
Ты меня прости,
Но сегодня вдохновенье и меня не жди.

Я, конечно,
Понимаю, что порой не здесь.
От тебя я уплываю за моря небес.
Вот я снова у развилок и твои глаза.
А ладони пахнут мятой на моих плечах.

Ну, и вот! И, слава Богу!

Вот и новый день.
Но сегодня только вторник,
И я жду гостей.
Вот и гость на половину и его лицо.
Только штрих и на картине не его лицо.
Это ты и запах яблок, что внесла в сюжет. 
Вторник – вторник,
Знаю – знаю,
Ты на полотне.

(посв. С.В.С.)