Вот, переступишь порог - ты дома.
Здесь та черта, что отделяет тебя от града
небесного, тьмы и дождя, и ветра -
бог им судья - и всего, что кроме
бурных восторгов собачьих, тепла и света.
Что отсекаешь от себя, то отсечется,
вплоть до утра, до другого, быть может, раза,
разве — в ночи затаится, во сне вернется,
перевернувшись, сложившись нелепым пазлом.
Спи себе дальше, в сны ты не веришь вроде...
Спи, в доме крепко закрыты двери,
слушай сквозь сон, как взахлеб, торопливо, нервно
дождь с подоконником что-то твердят о погоде.
Пусть тебе снится, как в детстве далеком, море,
летняя Ялта, желтый песок прогретый,
пусть тебе снится, что ты хоть во что-то веришь.
Если поверить — вера сдвигает горы,
только не в нашем пустом гулевом просторе -
в том ведь и горе, что гор-то у нас и нету...
Вот переступишь порог - ты дома
© Copyright: Александр Василенко 4, 2020
Свидетельство о публикации №120092800829
Свидетельство о публикации №120092800829
Рецензии