Предсон

Ночь пришла, но мне не спится.
Мысли дружною гурьбой,
как в народных небылицах,
мозг выносят за постой.
Пряча тень свою от света,
запотевшая луна,
от дыхания планеты,
в мой предсон вовлечена.

Звезды млечной чередою
мне прокладывают путь,
сбереженному судьбою
от желания свернуть.
А березовые гривы
за окном в такт шелестят:
«Молодой ты был, счастливый,
много лет тому назад...».

Лик раздумьями украшу
и венок из них совью.
В переполненную чашу
мысли свежие волью.
Для последнего костюма
мне карманы не сошьют,
но зато в стакан гранёный 
вслед на посошок нальют.

Я далёк от предсказанья,
изнываю от борьбы,
угасают притязанья,
и со сном уже на «ты».
Впрок пройдя все испытанья,
как заядлый пилигрим,
по долинам подсознанья
путешествую один...


Рецензии