Будничных дней вереница,
осень на краски скупа.
Жду, может, что-то случится...
Память ведёт, как тропа,
через туманные дали,
где лебедой пахнет мёд,
прошлое жмёт на педали
и догоняет - вот-вот
остановлюсь, и проедет
мимо на велике с той
барышней, юною леди,
руль отпустившей... Постой,
остановись, упадёшь ведь
на повороте крутом!
Время не только подошвы
в прах растирает - фантом
укоренившейся боли
мучает лишь до поры.
Нам ли держаться за роли,
выпавшим как из игры,
так и из бешеных ритмов
жизни, несущейся вскачь...
Осень скупа на палитры,
солнца оранжевый мяч
Сашкой заброшен на тополь
в детстве - да так и висит,
даже во время потопа,
даже когда моросит...
Будничных дней вереница
© Copyright: Наталья Седова 4, 2020
Свидетельство о публикации №120092805790
Свидетельство о публикации №120092805790
Рецензии