Форточка из клетки

ФОРТОЧКА ИЗ КЛЕТКИ

Живу я в однокомнатной «хрущовке».
В семи стенах, пятнадцати углах.
Не видно здесь особой меблировки.
Диван промят. И сам я набобах.
Но ты не сетуй на житьё такое.
И то спасибо, что не бомж. Как пить.
Пить не хочу. Курить противней втрое.
Ну, разве что лишь форточку открыть.

А форточка душе – стихи и проза.
Такую распахнёшь, и – в небесах.
«Мечтать не вредно»- говорят, но поздно –
Мечты сидят, как птички на кустах.
И вдруг: «Бабах!» - откуда страшный выстрел?
Ещё один, ещё… - легко убить
Мечту в поэте, что о высшем мыслил.
Ну, разве что лишь форточку открыть.

Живу-пишу, ни в стол, но и не в вечность.
Всё канет в Лету, всё покроет мрак.
Перо забросить, как признать конечность.
Мол: «В возрасте писать стихи – дурак».
Всем своё время. Жалкие остатки,
Как крошки от надежды, не скормить
Фортуне-птице, до деньжонок падкой.
Ну, разве что лишь форточку открыть.

Поэзия, как – форточка из клетки;
На воздух, на простор, в восторг высот!..
Там, за окном; то снег, то дождь нередки…
А форточку откроешь – смок несёт.