растопленный воск, часы, картина
Джеймс выводил медные волоски самой мелкой кистью.
Он говорил, что любил рыжих, что было правдой,
ведь ради одной из них он был готов расстаться с жизнью.
Нарисованные глаза были до ужаса живыми,
хоть внутри них не было и капли страха,
а ресницы под светом солнца казались золотыми
- золотая лихорадка от каждого взмаха.
Во все свои картины он вкладывал слишком много,
даже больше, чем имел в самом себе,
отчего рисовались они очень долго,
как при свете дня, так и в полной тьме.
Свечи уходили коробками, одна за одной -
примерно по пять на каждый холст.
Было бы меньше, если б рукой
он не любил ощущать растопленный воск.
Тяжелые капли нехотя застывали,
как только ощущали его тепло,
как и люди, что плевали на его талант
и уж тем более его мастерство.
Задув свечи пораньше, он заметил грусть на её лице.
Лунный свет играл с румянцем на её щеках.
Спи, любовь моя. Он все равно сожжёт тебя в конце.
С застывшими каплями воска на израненных руках.
Свидетельство о публикации №120092803081