Монологи ушедшего поэта. В. Цой

Монолог 1.
Витражи, этажи, гаражи -
Приземленный мирок поэта...
Не надоело оценивать жизнь
С высоты птичьего помета?

Я не любил, если с неба текла вода,
Любил The Cure и у моря сосны.
Ночью нам светит любая звезда,
А днем - по имени Солнце.

Впрочем, ты скажешь: я не о том.
Газ погас. Чай вот-вот остынет.
Словно я жду корабль с письмом
От любимой, находясь в центре пустыни.

Словно все дни провожу в тоске,
На столе вино да хлеба краюха.
Лежат мои корабли на песке,
Как дохлые рыбы, кверху брюхом.

А где же команда? Команда "Встать! "
Но под сердцем игла - и тесны каютцы.
В 99 случаях из ста
Забывают тех, с кем расстаются.

Мне ли не знать, что слава - дым.
А если грехи - получай и кару...
Я не хотел умирать молодым, -
Икар попал под "Икарус"...

Но было время... Ты не смотри на
То, что вокруг кочки да ямы.
Как хорошо, отражаясь в витринах,
Шататься по Питеру немножко пьяным.

Зайти в любой из соседних домов,
Встретить друзей, новых и старых.
Послушать хиты, но с чужих слов.
К утру уснуть под столом, под гитару.

Но время бьет с размаху под дых,
Не разбирая, кто ноль, кто "веха"...
Я тоже был Гамлет, но для своих.
Я тоже сражен беспощадным веком.

Так что сказать, подводя итог?
К чему еще сотрясать воздух?
Жизнь поэта - несколько строк,
Но настоящих и долгих, как звезды.

Монолог 2.
Жизнь не похожа, увы, на кино.
Сегодня - в дамках, вчера - изгой.
Эпоха всегда хорошая, но
Только для тех, кто живет в другой.

Что эпоха? Пред ней все мы гОлы.
У нее для каждого свой рецепт.
Впрочем, мой низкий тревожный голос,
Как ни старались, не превратили в фальцет.

Кому-то семейный ужин, салат,
Первое, винегрет.
Кому-то билет на самолет
Да пачка сигарет.

В поэтах много пустого, вздорного.
Искрами сигарет не поджечь темноту.
Но пока звучат песни, мы по одну сторону,
А не по эту и ту.

"Ту-134" плывет, в облаках пыля,
Земля круглая, не найти концов.
А под крылом - брезентовые поля,
Урожай алюминиевых огурцов.

За каждое мгновенье, приятель, держись.
Впрочем, редко советы слушают.
Курение сокращает жизнь...
Только не в моем случае.

Теперь на могилу несут цветы.
Тексты исследуют. "Нате, смерьте"...
Я тоже был счастлив, быть может, как ты,
За 50 песен до смерти.

Вот и все. Больше никаких идей.
Глупо кричать "Ура! ", "Гип-гип! "
Я знаю: подвел многих людей -
Погиб...

Монолог 3.
Привыкли глядеть на мир сквозь стекло,
Где все до боли знакомо.
Тебе с этой грустью светло и тепло,
Как возле горящего дома.

Давай не будем думать о старом,
Мне о печаль не обжЕчься, но
В квартире моей осталась гитара,
Как брошенная женщина.

Твой мир оцифрован, тесен и пресен.
Мой монолог - потомкам письмо.
Не жаль, что моих не слушают песен,
Жаль, что слушают всякое дерьмо.

Они говорят, что их вызывают по рации,
Что покой только снится - и вечный бой,
Что они уходят во внутреннюю эмиграцию,
А на самом деле - в запой.

Теперь вам по барабану.
Причин волноваться нет.
Все либо сидят по банкам,
Либо качают нефть.

А прежде бросались по-бычьи
На все, что вранье и порок.
Хороший у нас был обычай -
Играть русский рок,

Брать неточно аккорды,
Жизнь нарезать, как клип,
И на разрыв аорты
Петь о том, что болит.

Сам подумай, кто же, кроме
Тебя, растопит отчаянья лед.
Мир на самом деле огромен,
Всегда есть место для шага вперед.

Чтобы с девушкой ты, проходя по аллее,
Не думал сугубо о том, жить потОм как...
Я хочу, чтобы стало чуть-чуть светлее
От того, что чужая душа - не потемки.

А еще хочу, чтобы сошло озарение
На девушку - любую - хорошую, не гордую,
И на память она собрала ожерелье
Из огней моего вечернего города.

Я хочу, чтобы тебя не обманули
Те, кто сдались,
                кто хитры и лживы.
Знай же: слово поэта весомее пули.
Монументы мертвы, но души живы.