Всё то, что пело, плакало, любило,
Всё улетит с весенним белым цветом!
Потянет в лес по спелую рябину,
Чтоб горечи осенней вновь испить.
Когда в полях, в осенней круговерти,
Трава иссохла, тихо шелестит.
О чём, не ощущая и бессмертья,
Душа тоскует по ночам, болит?
Та ягода в руках моих, изгибах -
Искринка угасающих отрад.
За всё и всем я говорю: "Спасибо!",
Но жаль, "Прости..." мне некому сказать.
Искринка угасающих отрад
© Copyright: Анастасия Крутина, 2020
Свидетельство о публикации №120092708474
Свидетельство о публикации №120092708474
Рецензии
