И осень...

И осень...

И осень прошла перед нами,
Несносной, дождливой порой...
А время пробило часами,
Доносит твой образ родной!

Тот образ, ношу его в сердце,
Предстал предо мной в тишине,
Счастливым дано мне наследством,
Он в мыслях вдруг вспомнится мне.

И грусть, что в душе накипела,
Уйдет, ты ее не зови,
Доверься мне ясно и смело,
Как прежде в счастливые дни.

А счастье давалось нам в руки,
Где жизнь нам легко так отдать,
Душевные темы и звуки,
В стихах для любви благодать...

Но образ твой, как в тумане,
Вдруг он заслонен стал другим,
Тем духом лжи и в обмане,
Где сразу не справишься с ним!

А осень опять между нами,
Тускнеет лучистый твой взор,
Где с грустью растет со словами,
Обидный, безумный раздор...

Где все унеслось, стало дымом,
Как призрак в глубинах зеркал...
Для нас, будто о невозвратимом,
Скрипач тихо с грустью играл.

А тени в лучах шевельнулись...
И я как в ночном забытьи...
Не верю, что вы отвернулись,
Зеленые очи твои.