Хворi хвощi, у спекотнiй Польщi
скорше усього ніким не збируться…
Пізні кохання, мов шквальні дощі,
напередодні луною озвуться.
Я закохаюсь у ліпші світи,
щастя солодке моє, фіціґорне,
безперешкодно йдемо до сльоти,
осене, ти мене, сестро, пригорнеш?
27. 09. 2020
Свидетельство о публикации №120092706703