Мороз крепчал. Все выставки закрылись,
Обидно, жаль, но я опять всё пропустил.
В карманах приглашения копились,
А я обманывался, бегал и грустил.
Той лёгкости шагов по длинным коридорам,
Мне будет не хватать, как искренней любви.
Картины маслом, счастье за забором,
Не перелезть, не сбить, не обойти.
Я буду помнить залы и полотна,
Те лампы, что подсвечивали путь.
Ту чистоту и мысли о высоком,
Обидно, жаль, но краски не вернуть.
Потерянная пастель
© Copyright: Бормотов Александр, 2020
Свидетельство о публикации №120092703713
Свидетельство о публикации №120092703713
Рецензии
