Пробьет мой лунный час -
Дведнадцать. Или пять.
И, стрелками стуча,
Он станет отмечать
Удачу. Пропасть. Град.
Болезнь. Букет. Весну.
Изящество оград...
Я может быть усну.
Часы - как метроном.
Кукушка не нужна.
И увезет паром
В страну чужого сна.
Увижу, как поэт
Страдает над строкой.
А нот печальных - нет.
Маэстро горд собой.
Художник моет кисть.
И смотрит с полотна
Чей синий взгляд лучист,
Бессмертная - Она.
Но час-гипнотизер
Внезапно все прервет.
Что было до сих пор?
Падение? Полет?
По рисунку Марии Фомальгаут
Часы Луны
© Copyright: Алла Гуревич, 2020
Свидетельство о публикации №120092703073
Свидетельство о публикации №120092703073
Рецензии