Крышуя

Бог поручил стихи мне написать,
Я с перерывом это исполняю.
Их всё же стало - тысяча сто пять!
А сколько будет, я ещё не знаю.

Я был бы рад, чтоб нравились они,
Чтоб их любые возрасты читали.
Чтоб радостными были эти дни,
И о хорошем люди чтоб мечтали.

В стихах должно быть много о любви,
Свою чтоб сверить мог с литературой.
Нельзя стихами душеньку травить:
Поэзия не может быть халтурой.

В стихах, как в зеркале, вся наша жизнь,
Добро и зло в куплетах отразимы.
За правду-матку, друг, всегда держись,
Тогда не в тягость будут даже зимы.

Уже две книги есть моих стихов,
И изданы не дома, а в Канаде.
Мы разделили с ними часть грехов
И передали их английской Наде.

В России сложно: здесь поэтов тьма,
Замучаешься книги их печатать.
И кто есть кто, покажет жизнь сама,
И не направишь каждому врача ты.

Пока дышу - надеюсь и живу,
Стихи пишу и рифмою играю.
Хожу и мну ногами трын-траву,
Как будто я привык ходить по раю.

Теперь объединил нас Интернет,
Не только в "Одноклассники" пишу я.
Меня читает целый белый свет,
Тем самым от издателей, крышуя.