Морфеевы проказы

Назавтра высплюсь. Пятничная тишь
развешена Морфеем по углам.
Не спишь, а в неизвестное летишь
сквозь будничные скуку и бедлам.
К порядку дней воскресных, к тишине
совсем другой, без лишней суеты,
когда рисует тенью на стене
луч света силуэты, ну а ты
пытаешься узнать - а это кто?
А это? Вроде, чем-то мне знаком.
Вон драповое куцее пальто
и острый профиль над воротником.
Вон девочка, вон мама рядом с ней -
размывка тушью, простенький эскиз.
Но если спать захочется сильней,
то сам себе скажи - поберегись.
Тут грань, тут понимание того,
что лёгкий флёр Морфеевых проказ
несёт за шелупонью листовой
ушедших дней негромкий пересказ.
Как фото черно-белые вразброс,
в альбоме, что пора перелистать -
там едкий чад отцовских папирос
и маминых ладоней благодать.
Там тихо, словно в пятницу, когда
ложимся позже - утром не вставать,
звонки не обрывают провода
и держит цепко тёплая кровать.
И тихо, и Морфей до выходных
тебе оставил зыбкий силуэт,
один из тех, что больше не видны
на фоне тех, давно забытых лет.
Ах, пятница, придёт, коснётся щёк -
и вздрогнешь, и покажется, что вдруг
ты гнутый довоенный пятачок
нашарил невзначай в кармане брюк.