Наш старый дом, где столько лет витал я в облаках,
Пусть там и крыша с камыша и два окна во двор,
Но он спасал меня от бед в укромных уголках,
Когда в семье вдруг назревал серьёзный разговор.
Когда отец безбожно пил, в ответ ругалась мать
И чтоб не слушать, не смотреть на этот весь бедлам,
Я уходил в себя, чтоб быть, скорей – существовать,
А уж потом и в рай степной, к орлам-перепелам.
И в каждом стебле находил желание расти,
И только ввысь, чтоб листья дать, а после – зацвести,
И семья спелое своё сронить в земную твердь…
Я не был дома сотни лет, теперь вот здесь стою,
И хаты нет, один бурьян в моём былом краю,
А день, досель искрист и чист, в конце и тот померк.
В память о детстве...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120092607399
Свидетельство о публикации №120092607399
Рецензии