Он каждый день ходил на марафоны –
Неистово и, голову склоня,
Ночами бил невесть кому поклоны,
Рождение и жизнь свою кляня.
А счастие казалось светлой сказкой,
Которой нет – и это навсегда,
И жизнь какой-то странной неувязкой
Тянула вдаль бессчетные года.
То замирая, в тишине тоскуя,
Ведя со смертью давний разговор,
То вдруг опять безудержно ликуя
В огонь мечты он устремлял свой взор.
Когда же гас восторг очарованья,
Он, полон тягостных и молчаливых дум,
Ища защиты в них и оправданья,
В реальность шел, печален и угрюм.
Так день за днем, за годом год был прожит
И сотый раз, несбывшийся жених,
Не понимая, что его тревожит,
Он вновь писал нелепый детский стих.
Моему помощнику
© Copyright: Мария Лазебная, 2020
Свидетельство о публикации №120092607379
Свидетельство о публикации №120092607379
Рецензии