Знакомый бомж

Знакомый бомж, моих стихов любитель,
вздремнул на клумбе прямо за лотком,
потомственный на нём семейный  китель,
заштопанный под левым локотком.

Народ проходит, смотрят люди мимо,
асфальт утюжат грейдер и каток:
вот и ещё одну прожил он зиму
а, как и, где – не ведает никто.

Он неплохим боксёром был когда-то,
да спился как-то, – всё банально, вот;
а брат его крутым стал депутатом
и брата своего не узнаёт.

Вернее, узнаёт, но знать не хочет,
проходит мимо, как мы все,  всегда:
так много в мире всё же многоточий,
так трудно точку ставить иногда.

Старо, как мир! Два полюса! Играет
судьба с юдолью, – как ни затужить!
Один в бачках бутылки собирает,
другой решает, как нам дальше жить.

Я с тем и с тем здороваюсь учтиво,
я их не различаю по тряпью,
я одному всегда даю на пиво,
с другим всегда в пивбаре пиво пью.

И всё же, («О, майн гот!») скажите честно,
как не свихнуться в этой толкотне?
Но ничего об этом неизвестно
ни богу, ни родителям, ни мне…