Ожидание

Когда жизнь позади у тебя, у меня,
вспоминается вечер ноябрьского дня,-
далеко не зима, но так зябко уже
на той остановке на ближнем углу,
куда явишься ты по дороге домой.
Я стою у окна, как простой часовой
на нелёгком посту.
На седьмом этаже
от мысли одной, что недолго мне ждать
остаётся, чтоб только тебя увидать.

Ты ещё не пришла, ещё где-то идёшь.   
Как надежды маяк, сквозь занудливый дождь,
над пустым перекрёстком горит светофор.
Я за мокрым окном притаился как вор.   
Неужель ты не этой дорогой пройдёшь
с тренировки, где новый шлифуя приём,
ты пронзаешь мне сердце клинка остриём
раз за разом, какая прекрасная боль. 
Светофор, перекрёстка печальный король,
то зелёным, то жёлтым, то красным мигнёт;
без пятнадцати десять автобус придёт.

Так стоял я и ждал, так теперь я стою.
Устремляется вечер в свою колею,
где, как-будто в далёкой и давней стране,
загораются окон огни на стене;
лишь в одном одиноком и чёрном окне
светофор всё мигает из прошлого мне.