Васька Дураков

Жил на свете как то, Васька Дураков.
Толь фамилия такая, толи сам он был таков.
Жил он скромно, водку пил
И жену свою любил.

Каждый день ходил на свалку.
Ковырял там что-то палкой.
Цветметал он там искал
И на медь потом здавал.

Купит водки и пожрать,
А затем идёт бухать.
А ещё он пас коров,
В общем Васька был таков.

Но в душе он был другой.
Вдохновлялся он мечтой.
Он великим хотел стать
И картины рисовать.

Он когда то рисовал,
У него от бога дар.
Он ещё блистал умом,
Дома даже был диплом.

Хоть и всё было ништяк,
Что-то всё пошло не так,
Не срослось, не получилось.
Что же с Васькой приключилось?

Рисовать он перестал,
Капитально забухал.
Так и помер, как и жил, схоронили,
Помянули Дуракова и забыли.

Хоть великим быть хотел,
Вот такой вот был удел.

Что я Вам хотел сказать,
Что любой таким мог стать.

Всё вертелось, всё крутилось,
Не срослось, не получилось.
Все мы Васьки Дураковы.
Вроде бы на всё готовы.
Вроде бы уже у цели,
Получить бы что хотели...

Что бы здесь не говорилось:
"Не срослось, не получилось".

13.06.2019г.