Поэзия оставит сантименты,
Читая современные творенья,
Остались только рифмы элементы,
Но нет давно души и вдохновенья.
Поэзию продали и купили,
Она даёт лишь славу или титул,
Из чаши рифмоплётства все испили,
Но крик души, как будто ветер выдул.
Поэзия присядет на скамейку,
Откроет лист, шуршащий под рукою,
И вспомнит всю судьбу свою - злодейку,
Что тропкою вела её земною.
Есениным, с душою нараспашку,
Она гуляла, утонув в пучине,
И одевая чёрную рубашку,
Цветаевой вздыхала на чужбине.
Свечой в руке горела Пастернака,
Вникала в смысл Асадова строкою,
Шекспиром, из неверья полумрака,
Вела влюблённых мира за собою.
Пришёл тот час, когда ты стонешь в буре,
Сгущаются лишь тучи над тобою,
Но Лермонтовым ты плывешь в лазури,
Иль Пушкиным взлетаешь над землею.
Поэзия
© Copyright: Деми Новак, 2020
Свидетельство о публикации №120092506403
Свидетельство о публикации №120092506403
Рецензии
