Я не умею прощаться, это не про меня,
Тут вот закат красивый, земля и птицы,
Тёплый весенний ветер по коже ситцем,
Нежная грусть заливает по венам яд.
Это не правильно.
Сложно теперь ужиться,
Слишком уж чётко в памяти образы всё хранят.
Ты отошел под утро, когда темно,
Я просидела час, замерев на месте,
Там теперь пустота и дурные вести,
Как-то безлико и даже немного пресно.
Взглядом бездушным смотрит в меня окно.
Это не правильно.
Это совсем не честно.
Не правильно
© Copyright: Гера Соболева, 2020
Свидетельство о публикации №120092504998
Свидетельство о публикации №120092504998
Рецензии
